A radiação solar tem informação bioquímica sob forma de calor. Será a única informação que carrega? Preciso de um descodificador solar. Há aí muita conversa no ar. Há muito tempo. Mas agora como há pouco, hiberno.

Calco o palco com pó de talco. Não me apetece falar. Não me apetece dizer nada. Mas apetece-me ouvir falar. Monologar mais ou menos.

O iodio. O iódio. Ódio. Vem aí. A caminho. A caminha. A caminho da caminha. Na carrinha. Casinha. Mas sem cozinha. Dá para ir à vinha. E à pinha. Se é minha? Mais ou menos. Mais amenos pelo menos.

Há quem diga que são como ratos, parem aos três e quatro. Se não morressem iam-se comer uns aos outros. Fodido? Não! Puta que os pariu. Aqui morre-se à fome.

Grande ourse. Œdipus sex. Complex? Com plexo nervoso. Sem plexo merdoso. Com gozo. Amoniacal anticolonial. Cachimbada na cachimónia. Rural. Brutal? Normal.

Cremar. Carbonizar. Pó. Crematório não rima com cemitério. Cremar rima com poupar. Poupar espaço. Crematório não rima com nada sério. Só com sanatório.

É o que dá acreditar em deus, anjos, santos, beatos, beatas, canonizados, crucificados, ressuscitados, baptizados, crismados, casados, confessados, padres, bispos e papas, freiras e irmãs, e sobretudo… em milagres! Como virgens que engravidam com o sopro divino e parem um salvador. O salvador que tirou a virgindade à mãe ao nascer. Puta que o pariu. Tomai lá, um pirete de betão para melhor vos infectar.